Memorie di un disperato

Quando qualcuno ti punta una pistola alla tempia i pensieri sgorgano dalla mente in modo tumultuoso e confuso, come se ognuno di essi cercasse di farsi notare prima della fine.
Più o meno, questo è quello che è successo nel mio caso. Ma mi preme sottolineare che nessun pensiero è andato rivolto al carnefice che mi avrebbe tolto la vita. Non c’è risentimento nei confronti di nessuno degli esecutori di questa pesante sentenza.
Ho ricordato invece un momento preciso della mia gioventù, quando assieme ad altri ragazzi passavamo giornate intere a perder tempo. Successe che una volta ci ritrovammo a fissare il placido corso d’acqua accanto a casa mia. La debole corrente increspava con delicatezza la superficie del fiumiciattolo, ma quel giorno qualcosa non andava. L’acqua era rossa. Rossa, sì. Il colore del sangue.
Non ricordo particolare sgomento di fronte alla macabra scoperta, ma una cosa che ricordo bene è che i miei compagni si dileguarono immediatamente senza che io potessi salutarli. Spariti nel nulla. Questo sì che mi fece molto male.
Il metallo freddo preme contro la mia testa e tra pochi attimi il colpo sarà sparato. Dovrei chiedere pietà… forse sì… ma chi tiene in pugno l’arma non si intimidirà.
Il fiumiciattolo si agita, ribolle, e allora mi avvicino allo specchio d’acqua… sempre di più… il cuore galoppa… schiuma di porpora si forma sulla sua superficie… ed ecco i volti dei miei amici, tutti quanti, affiorare verso l’alto come carcasse di pesci morti il cui sguardo vitreo è ormai privo di ogni barlume di vita. Rido di gusto e passo le mani insanguinate sui pantaloni.
E’ a questo punto che premo il grilletto.

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